Mark Cavanagh de Providence, Rhode Island, escribe:

Mi héroe es Jorge Luis Borges. Borges fue un escritor Argentino que creó obras de ficción sobre su vida cotidiana. El dedicó mas de cuarenta años a su escrupuloso arte. Su trabajo es la colección más asombrosa de falsificaciones y magnificaciones que he visto en mi vida. El da vida a lo absurdo y cuestiona lo más sacrosanto. Lo amo por los nuevos mundos e ideas que él ha expuesto ante mí. Su poesía está llena de pasión y su alma es un lugar maravilloso donde uno puede perderse. Si yo pudiera emular a cualquier escritor, emularía a Borges. Sin embargo, él mismo renegaba a este "Borges" con regularidad. El tenía un entendimiento profundo de los límites de la identidad y de uno mismo. Yo admiro a este hombre que se convirtió en tanto más y tanto menos que sí mismo.



"Estando con usted y no estando con usted es la única forma que tengo para medir el tiempo." De la obra “El Amenazado.”

HÉROE DE LAS LETRAS:
JORGE LUIS BORGES


“La escritura no es nada más que un sueño dirigido." Con estas palabras, Jorge Luis Borges nos invita a entrar a uno de los mundos más peculiares creados por un escritor. Poblado por hombres que sueñan sus hijos en la vida y por templos de dioses jaguares perdidos en el Amazonas, el universo que Borges revela a través de sus cortas historias y poemas, es uno de variedad y misticismo infinitos, y uno que dejó una impresión indeleble en muchos de sus lectores.

Nacido en Palermo, Argentina, Borges creció en una familia pobre, pos-victoriana, de raíces británicas. ¡Irónicamente, este gigante de la literatura española aprendió inglés como su primera lengua! Después de haber pasado la mayoría de su juventud en el exterior (incluyendo un tiempo en España como seguidor del Movimiento de Ultraist), Borges regresó a su tierra natal, Argentina, y comenzó a establecer su reputación como uno de los escritores jóvenes más hábiles de Buenos Aires.

Como muchos grandes artistas, no es la biografía personal de Borges lo que lo distingue de sus colegas, sino las vidas que él creó sobre el papel. En la vida real, Borges era algo solitario, zambulléndose en la política pero principalmente pasando su tiempo en un apartamento oscuro de Buenos Aires con su madre, y trabajando como bibliotecario.

En el papel, sin embargo, Borges era el amo de un universo evocador y extrañamente poético. Conocido sobre todo por sus obras de prosa, Borges mezcló ciencia-ficción con un esoterismo intelectual para tejer cuentos de hombres complejos que enfrentaban lo insondable. Borges revolucionó la forma en que la ciencia-ficción era escrita, utilizando técnicas y dispositivos inauditos antes de su tiempo. En muchos de sus libros, los protagonistas luchan con conceptos en lugar de enemigos corporales, realizando victorias epistemológicas en lugar de victorias físicas. Él escribió sobre sueños profundos que ningún hombre antes de él se había atrevido a articular.

Las incursiones de Borges en la poesía fueron menos exitosas pero aún así bastante llamativas. Él mismo reconoció sus defectos poéticos: "Mis amigos me dicen que mis historias son mucho mejores que mi poesía, pero para mí es una alegría escribirlas." Ya sea traducidas o en el español original, sus poemas trataron temas altamente eruditos en estrofas austeras y lisas, tales como este poema llamado "El suicidio," de “El libro de La Arena”.

Ni una sola estrella quedará en la noche. La noche no quedará. Moriré y, conmigo, el peso del universo intolerable. Borraré las pirámides, los medallones, los continentes y las caras. Borraré el pasado acumulado. Haré polvo de la historia, polvo del polvo. Ahora estoy mirando el atardecer final. Estoy oyendo el último pájaro. Lego nada a nadie.

Borges murió el 14 de junio del año 1986, a la edad de 86.




Fotos cortesía de Allen Ruch, del Laberinto, y Eduardo Comesa


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Traducido por Grissel Villar

Los espejos

Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
del ébano sutil cuya tersura
repite como un sueño la blancura
de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos
años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna
hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña;
a veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.


 

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Versión actualizada:5/11/2004 12:13:57 PM